堆 唏噓 過 著 蹣跚 的 日子 。 問起 年華 ， 老去 的 人 都 將 聲調 消磁 ， 一如 曬 過 韶華 的 牆面 ， 總 不 喜歡 多 傾吐 一些 心事 ， 就 把 話題 丟給 那 扇 八角窗 。 向 南 的 窗 可以 窺見 些 什麼 ？ 那 不 是 我 所 能 揣測 的 ， 只是 如今 還 會 路過 的 風 ， 它 偷偷 告訴 我 ， 從前 的 窗口 曾 有 一 簇 青 竹 ， 然後 是 小徑 迴 過 一 地 蓊鬱 。 現在 呢 ？ 青 竹 成 了 擱 在 牆角 的 杖 ， 小徑 駝成 了 折彎 的 窗櫺 ， 至於 印象 的 綠 ， 也 灰成 了 風 中 一 條 習慣 嘆息 的 銀 絲 。 心疼 一 種 傷口 如同 長出 草 跡 的 隙縫 ， 知道 那 已 是 無從 癒合 的 一 段 往事 ， 再 說 起 就 忽然 想起 了 一 片 落葉 ， 翻滾 在 輝煌 與 落寞 之間 。 挽髻 的 女人 還 記得 一 段 青春 。 說 著 ， 就 不禁 拉回 一 張 畫面 ， 那 是 憑 窗 柔情 的 她 在 畫 竹 ； 說 著