。 在 一 個 風聲 呼嘯 的 早晨 ， 伯納德 下葬 了 。 我們 站 在 一 頂 提供 不 了 多少 遮蔽 還 褪 了 色 的 綠 棚子 底下 ， 忍受 著 刺 臉 的 寒風 ， 縮成 一 團 ， 哆嗦 顫抖 的 ， 看 著 那 口 被 繩子 拖 在 土穴 上方 的 灰色 金屬 棺木 。 我 一 轉頭 就 看到 拉法吉 先生 站 在 遠處 的 圍牆 邊 ， 漠然 地 倚 著 他 的 鏟子 ， 彷彿 這 只 是 一 個 尋常 的 夏日 午後 。 白蘭德 神父 的 話 一 出口 就 被 風 吹散 了 。 那 一 句句 法文 和 拉丁文 接連 飄渺 而 去 。 不 合 節氣 的 雷聲 在 風 中 隆隆 作響 ， 彷彿 上天 也 在 抗議 著 伯納德 的 死 與 下葬 。 我 和 亞曼 抽 著 鼻涕 ， 緊緊 相依 相擁 ， 淚水 在 我們 臉 上 結成 了 凍 。 雪落 了 下來 ， 而且 在 送葬 隊伍 坐 著 借來 的 車 和 一 台 由 泰西爾 殯儀館 所 提供 的 黑色 大 轎車 回家 時 ， 在 四周 瘋狂 地 飛舞 。 我 坐 的 是 拉克雅 先生