盯 著 紙 上 這 幾 個 字 ， 好像 正在 瞧 著 我 從不 認識 的 幾 個 生字 。 或者 說 ， 那 根本 像是 未曾 存在 於 我 的 世界 中 的 幾 個 字 ， 非常 非常 的 陌生 。 在 冬日 刺骨 的 寒風 中 ， 我 感到 一陣陣 迷惑 和 錯亂 … … 。 02 他 的 筆 ， 好像 可以 撫慰 任何 傷痛 ， 也 可以 碰觸到 我 內心 深處 最 柔軟 的 地方 。 他 就 像 慈祥 的 爺爺 ， 在 狂風 暴雨 的 夜晚 ， 會 走到 你 身邊 ， 拉 著 你 的 手 ， 溫柔 的 說 ： 「 你 這 可憐 的 小傢伙 ， 到 我 這兒 來 吧 ， 我 可以 使 你 溫暖 … … 」 這 是 民國 五十六年 ， 學校 放 寒假 的 前 一 天 。 讀 六年級 的 我 ， 閒 著 無 事 ， 跑來 陪 班 上 的 一 位 大 個子 同學 。 他 正在 學校 側門 邊 的 垃圾 回收場 ， 整理 、 綑綁 從 各 班 大清掃 所 丟出來 的 「 垃圾 」 — — 作業簿 、 課本 。 經過 大 個子 整理 後 ， 可以 賣錢